I capelli erano sempre più

I capelli erano sempre più lunghi, il cielo stava facendosi sempre più freddo rievocando l’asfalto immutabile, la scrivania era più in disordine del solito, la televisione ribolliva di squallori devastanti, mentre sul letto giaceva indisturbato un nuovo acquisto cartaceo appena arrivato al suo libraio di sempre. 

 E in questo piccolo e romantico appartamento cittadino il nostro distinto stava pensando a quella soave voce di Alison, al trio di Cardiff e alla corrente post-punk.

Il Signor S. manifestava da tempo un’irrefrenabile voglia di riapprodare in quel circolo musicale al quartiere africano, e ieri lo aveva fatto, accolto ormai da tutti con quel nome semplice, e al contempo vagamente cupo, di bassista. E gli sembrava di essere tornato al suo luogo di appartenenza, come un’elefante che ritorna alla savana dopo anni di cattività circense. 

Tra i musicisti e gli sbandati.

E intanto, sullo sfondo, quell’immagine dai contorni sfumati, quella ragazza vestita sempre in giacca nera e sciarpa verde, ambigua e fragile, che quando lo guardava sapeva fargli più male di un colpo di desert eagle… 

(sfuggente)

E mentre pensava a lei, pensava ai ritmi nevrotici di una drums machine e alle parole di Radio silents, mentre una malinconia senza fine e senza nome sembrava misteriosamente intrisa in ogni suono…